Santa Maria

É hora de contar os corpos, mais uma vez
Os mesmos rostos, mas hoje um novo lugar
Hora de olhar os olhos atônitos
A pele rasgada
Os restos de uma beleza roubada.
E em cada expressão, um livro de poucas memórias
Um atlas de sonhos deixados pra nunca mais.

É hora de ler nos jornais, mais uma vez
A mesma notícia, mas hoje tantas histórias
Hora de olhar e ver, sem cerimônias
Verdades inglórias
A vida como é.
E em cada nome e sobrenome
Um acordar do sonho
Um desvelar de um mundo decadente
Disfarçado por carnavais.